Roma
Uma outra Roma, cinematográfica, a do Roman Holiday onde por uns dias a Audrey Hepburn não foi princesa, a da noite em que a Anita Ekberg se permitiu ao enlevo de não ser actriz na Dolce Vita da deriva pelas ruelas da cidade e do baptismo na Fontana di Trevi, a do L’Eclisse onde a Monica Vitti quanto mais não seja tentou, embora não muito.
Amor à Primeira Vista
Senta-se numa. Sobre uma película orvalhada de neblina e noite. Que contagia o vestido. Um frémito de inquietação ascende pelas pernas, pelas vísceras, acoita-se-lhe no peito, tolhe-lhe a respiração. Eco do roteiro pelo qual havia seguido, antes, a mão dele.
Nel Mezzo del Cammin di Nostra Vita
Pormenor que por muito pouco não escapa, já que tendem a ser rápidas estas coisas, atrás, entre sangue e miolos, e com certeza unicamente por coincidência, dá impressão de surgirem algo desfocadas as palavras ‒ L'inferno esiste.
O Último Caso
Capta-lhe no ar o fio que conduz a intenção. Dela, que volvido um moroso olhar em redor logra estacionar, não sem alguma indecisão, na paisagem lunar suspensa um par de centímetros sobre a cabeça dele. A interrogação no instante em que sai vê-se auxiliada pelo queixo.
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A bem da verdade não exige que se escrevam muitas páginas para que a constatação de quão fastidiosos os factos tendem a tornar-se nos bata com força. As mais das vezes revelam-se um total e completo empecilho. Doze anos de escrita obsessiva depois e restam-te as sobras de um ser humano de faz-de-conta que dizimou o que quer que tenha feito por crescer ao seu redor, que corroeu tudo em que alguma vez tocou. E se no final sobrevivi foi graças a ter-me revelado demasiado incompetente inclusive para colocar um ponto final à minha existência.